Frank Klötgen – Post Poetry Slam – immer frische Gedichte & Fotos
Seit 2016. Auf Globetrotter-Slam-Tour durch bislang 38 Länder auf 5 Kontinenten
Gedichte über das Älterwerden, den Lebensabend, Krankheiten. Und den Tod.
Sie knien unser Lied
Bei uns vererbt der Knieschmerz sich
Vom Vater auf den Sohn.
Kaum springt man auf die Paarundfünfzig,
Verspürt man diesen schon.
Fortan wird man sich Nacht für Nacht
Zur Schlafbereitschaft zwingen.
Generationen könn’n durchwacht
Da unser Lied von singen.
Der Duft der Blumenläden
Der Blumengeschäftduft erinnert mich
An nah’nden Kaffee plus Torte,
An trauerkranzbindende Hilflosigkeit,
Ans Finden mauer Worte.
Der Blumengeschäftduft erinnert mich
An Dunst überm Aquarium
Im Mischmasch wunder Blüten,
An „Denk bitte jetzt nicht ans Geld, Kerl!“-Konsum,
Den Anlass zu vergüten.
Der Duft im Blumenladen wollt‘
Stets Auftakt sein zum Feste.
Ob heit’ren Sinns, ob scharf durchmollt –
Wir wurden mit ihm Gäste.
Und aromatisch schält sich aus:
Der Anlass für den Blumenstrauß.
Mir bleibt’s eine besond’re Luft –
Der Blumenläden eigne Duft.
Reiseandenken
Der Wirt zieht schon die Betten ab
Von meinem Herbergszimmer.
Was es noch einzupacken gab,
Benötige ich nimmer.
Mit schweren Koffern voller Leere
Begeb ich mich auf Reise.
Obschon ich vom Vergang’nen zehre –
Die Übernachtungspreise
Zahlen sich nicht mehr wie dazumal aus.
Und irgendwann bleibt man vermutlich zu Haus.
Den Nachrückenden
Jeder Änderungswunsch wird mich nicht mehr betreffen.
Du schreist: Es wird Zeit für die Jungen!
Ich bin für dein Scheitern, mich nachzuäffen,
Doch zeitig zur Seite gesprungen?!
Wollte alles mit Unaufgeregtheit beseh’n –
In Hoffnung auf halbwegs vererbtes Versteh’n.
Nun ist der neue Abstand dir noch nicht genug.
Du schreist: Es braucht Platz für die Jungen!
Man schießt längst gestrandeten Schiffen vors Bug –
Das alles wirkt sehr sehr gezwungen.
Willst du’s nicht mal weniger aufgeregt seh’n
Auf ein Stündchen Lektüre Geerbtes Verstehn?
Ich wünsch nach dem Nachäffen weitere Schritte:
Zeit wird’s für’s Erschaffen von eigenem Platz!
Ja, einen der mich wirklich altfühl’n lässt, bitte –
Ich warte auf originären Rabatz!
Deine Kühnheit bewahr fürs Kreieren statt Erben!
Für solch einen Move, hey, da könnt ich glatt sterben!
Tattoos auf der Demenzstation
Tattoos auf der Demenzstation –
Etwas, was mich als Baby verwirrte.
Doch kurz darauf begann’s auch schon:
In allen Hospizen – nur noch Tätowierte!
Glaub mir, mein Junge, schon bald werd’n die Alten
Nur Tattoos an sich und von früher behalten
Und nicht drauf komm’n: „Was galt mir einst
Das Bildmotiv, der Spruch, die Zahl?“
Bald merkt sweet Lynn, wie sie karl-heinzt –
Gezeichnet vom Ich war einmal.
Vermächtnis eines Helden
Bezahlt den Maler meiner Gemälde besser als den letzten!
Weil mir die jüngsten Jahre manches gute Mal zerfetzten.
Die Umstände erfrechten sich, mein Ruhen kraus zu streichen –
Im fast entleerten Wartesaal sitzt nur noch mein Erbleichen.
Ich richte meine Zukunft ein
Als Farbstrich von Gemälden
Vom armen Pinselborstenschwein –
Vermächtnis eines Helden.
Im Privilegienpflegemodus
In Alte-Männer-Leibern kompostieren all die Jahre
Stumm ertrag’ner Zumutungen, ausgefall’ner Haare …
Ich werd niemals die Ruhe finden,
Den erblüh’nden Balkon zu genießen
Und meiner Privilegien Rinden
Mit Nahrhaftigkeit zu begießen.
Ich werd wie gewohnt weiter Tanzflächen mähen –
Den Besitzanspruch lass ich verprickeln,
Lausch nachsichtig trendigem Vorwürfe-Blähen,
Begnüg und vergnüg mich mit Halmebefrickeln.
Ich hab der Bundesgartenschau
Kein Blühen vorzuwerfen,
Doch nachts sympathisier ich mit
Der Wühlmaus und den Kerfen,
Dass sie das Rabiate
In der Beetversorgung pflegen,
Und das baldige Umbruch androhende Knistern
Mit galantem „Nein, ich bin dagegen!“ –
Derweil heg ich mein Pflanzgefäß und was ich dort vollbracht
Im Privilegienpflegemodus, möglichst leis und sacht.
Alte Alben
Ich schau mir alte Fotos an
Und staune, wie tot ich schon bin.
Voll aufgestauter Hässlichkeit,
Wo Lässigkeit einst drin.
Ich schau mir alte Fotos an
In Trauer um was ich dort seh.
Die Flotte meiner feinen Gang –
Umkauert vom Adé …
Ich schau mir alte Fotos an
Und starte älter auszuseh’n –
Der ich doch immer jünger schien.
Wie ist denn das gescheh’n?
Ich schau mir alte Fotos an –
Sie öffnen die Pforte zum Schmerz.
Der Kipppunkt überwunden und
Schon hinterm Grenzpfahl gärt’s.
Es schau’n mich alte Fotos an,
Gesotten in Namensverlust –
Ich schau mir alte Fotos an,
Voll Nostalgie und Frust.
Das Lesezeichen eines Toten
Das Lesezeichen eines Toten
Steckt noch in diesem Buch.
Gilt an dieser Stelle ein „Durchgang verboten“,
Wer hebt des Schlafgemaches Tuch?
Ich jungfräute durchs letzte Auslesedrittel –
Notiz an das Jenseits: Es war eher mittel …
Mein Wochenende
Und auch diese Woche rast dahin … –
Schon Mittwoch, da grade erst Wochenend war!
Der nahende Freitag beschwört ein WinWin –
Das übliche „Schmied schon mal Pläne!“-Blabla.
Denn auch dieses Weekend wird sinnlos sein –
Zu viel freie Zeit bei geschlossenen Läden.
Für das bisschen an Einladung mach ich mich fein –
Im Kalendertief zieht mein Verfall seine Fäden …
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