Gut möwlich
War Venetiens Flügellöwe
Nicht in Wüglichkeit ne Möwe?
Frank Klötgen – Post Poetry Slam – immer frische Gedichte & Fotos
Seit 2016. Auf Globetrotter-Slam-Tour durch bislang 38 Länder auf 5 Kontinenten

Gut möwlich
War Venetiens Flügellöwe
Nicht in Wüglichkeit ne Möwe?

Poolitisch motiviert
Das Meer ist an den Wintertagen
Einfach keine Möglichkeit.
Wer will, der mag das hinterfragen –
Mir scheint zu kostbar meine Zeit.
Denn statt hinein- gilt‘s einzuschreiten:
Wir fordern -jetzt- Meermöglichkeiten!

Carpe diem light
Ich leg mich an den Teich mit Buch –
Ist besser als ins Leichentuch.

Holz
Ein Volk von Annodazumal
Rammte hier einst Pfahl um Pfahl
Tief ins sumpf‘ge Erdenreich,
Dass der Stämme harte Leich‘
Stütze eine ganze Stadt,
Im Abgetauchtsein konserviert,
Für Ewigkeiten einplaniert.
Selbst den Mittelpunkt der Welt
Hielt hier, wie es jetzt noch hält:
Holz, dem aller Stolz gebührt,
Nie von Sauerstoff berührt.
Was sich oben abgespielt,
Wer da was mit wem gedealt –
Alles fand und fand nicht statt.
Was oberflächlich int‘ressiert
Ist immer schon recht bald krepiert.
Doch ewig stählt das Meer den Thron
Aus eingepfähltem Immerschon.

Ein Rumoren
Mir geht so ein Rumoren
Grad rum in meinen Ohren.
Das wummert zwar vom fernen Rand,
Doch hör ich keine Zwischenwand!
Und höhnt’s nicht hoch vom Rachen:
Bald wird’s hier richtig krachen! – ?
Das macht zum Glück und Schutz mich
Stückchenweise stutzig.

Ein Ripostegedicht auf „Die Made“ von Ringelnatz wurde sich gewünscht. Da dieses Gedicht gemeinhin Heinz Erhardt zugeschrieben wird, war mir der gewünschte Autor eine zusätzliche Verpflichtung.
Das Mädchen von Ringelnuts
Aus eines Baumes Li-li-anen
Erklingt Gevatter Natters Warnen:
„Och, Tochter, könnt ich bloß erspar’n
Dir die Gefahr’n vom Größenwahn,
Durch den ich ward zum Single, Schatz!
Mit Kosenamen Ringelnuts –
Denn Angst um dich macht mich verrückt,
Wie’s schlingend nahtlos mich bedrückt
Gleich nuts, wie inglish Nüsse heißen,
In die wir Schlangen büßend beißen.
Kind, glaub mir, du als Ringelnatter
Machst halswärts rasch ein Raubtier satter
Drum bleibe in den Li-li-anen
Die unsre Natternleiber tarnen!
Verbring’n wir unsrer beider Zeit
Mit Demut und Bescheidenheit!
Komm, form’n wir eine nette Schlinge,
Und tun halt Ringelnatterdinge
Im Blattwerk, wo auch Mama hing,
Bevor sie einst gen Minga ging.
Wohin sie schied, ihr Glück zu suchen
Und mied, die Fahrt zurück zu buchen.
Sie darbt nun aus vernarrtem Zwange
Am Startup-Tun als Warteschlange!
Auch du wirst bald zur schlanken Schlange,
Drum wird’s um dich mir langsam bange,
Wann wohlbeseh’ne Eitelkeit
Dir von den Zeh’n zum Scheitel schreit,
Weil Repperdeppen nach dir stier’n,
Die dich zur Tilie reduzier’n,
Auf Hüfte, Po und ranke Beine!
Nun gut, da hab’n wir Schlangen keine …
Wir sind der Welt ja eher Strich –
Und auf ebenjenen schickt man dich!
Und wer erst durchs Bordell verdorben,
Ist selbst für RTL gestorben.
Drum, vom Gelege bis zum Grab,
Geh nie vom rechten Wege ab!
Ich spiel uns jetzt ’nen Jingle ein,
Dann tanzen wir hier Ringelreih’n!“
So rattert runter, Satz um Satz,
Der Mund von Vatter Ringelnuts.
Doch
Manch reich geschmückte Schreckenswarnung
Erweckt im Schützling erst die Ahnung,
Dass der Hort, in dem man wohnt,
Rein als Ort so gar nicht lohnt,
Und dass wohl jene Minga-Stadt
Viel mehr an schönen Dingen hat,
Die einem jungen Natterleben
Den nöt’gen Schwung viel satter geben.
Und von dem Rat des Vaters weicht,
Als nachts es aus dem Blattwerk schleicht
’s Töchterchen vom Ringelnuts.
Doch prompt verschlingt es ratzefatz
Ein Habicht, der grad rumgegroovt
Und kurz zuvor noch „Hab dich!“ ruft.
Und in des Baumes Li-li-anen
Hallt zwar noch fort das alte Warnen …
Bloß im Bestand an Nattern hat’s
Da nur noch Vatter Ringelnuts.

Venedig, meerfarben
Lagune ist ein schönes Wort – und welch ein Ort für eine Stadt!
Umflüstert von dem Gruß der See, ein Grün beschwappt sie, seidig-matt,
Mit Seichtheit verhehlender Ungründigkeit.
Und welch ein schönes Wort: Lagune (sag ich nicht zum letzten Mal)!
’s streicht jeden Stein mit Marmorglanz zum Meerstatuen-Ideal.
In Eselsmilch schwebendes Leben auf Zeit.

Aortaort
Hätt’s doa koane Kanäle nicht,
Wär’n längst Venedigs Venen dicht!

Der alten Jungfer
Bist bis zum Sterben schön gewesen
Und bliebst doch am Schluss so alleine,
Warst so begütert wie belesen –
Und so schöne Beine!
Derweil du dich so gut gehalten,
Hielt niemand deine Hand.
Hier liegt im Grab der zählbar Alten:
Ein Schatz, der kaum bekannt.

Zu Gast in der Off-Season
Der Urlaub hat jetzt Ferien
Und niemand kommt hier her.
Die zieh’n auf Netflix Serien
Und nix zieht wen ans Meer.
Der Nachtportier gießt jeden Sonntag die Pflanzen
Und neigt dazu sich selbst im Spiegel zu grüßen.
Es gibt so viel Raum aus der Reihe zu tanzen
Und bis vor April wird man nicht dafür büßen.
Die Vorhänge schreien: Wir haben geschlossen!
Der Flair vom Entree übt das Barrikadieren,
Besuchende werden mit Argwohn beschossen –
Hier will vor April nichts und niemand passieren!
So säumen den Ort, wo sonst Hunderte wohnen,
Paläste von düsteren Schlüsselpatronen,
Denen Nachsaisonkühle die Flure bereinigt,
Bis dass kein Gebrunst mehr die Einsamkeit peinigt,
Für die – insgeheim – diese Straßen geschaffen
Als der Welt letztes WLAN-Netz-Schutzreservat,
Das in dem Moment Parasiten begaffen
Zur Planung von Kaper- und Brandschatzerfahrt
Auf Buchungsportalen und in Katalogen,
Weil man zur Erholung sich einnisten will.
Derweil sind wir zwei durch die Gassen gezogen
Und war’n im Gealber so unglaublich still.
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