Frank Klötgen – Post Poetry Slam – immer frische Gedichte & Fotos
Seit 2016. Auf Globetrotter-Slam-Tour durch bislang 38 Länder auf 5 Kontinenten
Spätes Frühstück
In Käse dräut der Überdruss
Mit unbestimmten Noten.
Ich fläze mich im Nicht-Entschluss,
Wo Eile wär geboten.
Ach, heilige Uneinsigkeit
Im Tee jeder Entscheidung!
Ich füttre dich mit meiner Zeit,
In zu bequemer Kleidung.
Es knuspert auch ganz ohne Biss –
Das wahrt mir meine Ehre
Und sei, sagt mir mein Selbst-Beschiss,
Die Art, wie ich mich wehre.
Pommespsalm
So gab uns Gott in seiner Güte
Jesus und die Pommestüte.
Doch Jesus lebt ja nun nicht mehr
Und deshalb gab uns Gott, der Herr,
Auch jene Frau, die unbeirrt
Am Pommesstand für uns frittiert.
Sind wir auch tieftaligst umtost,
So spendet Mayonnaise Trost,
Wenn reich sie über Fritten läuft,
Alsbald das Fett im Fett ersäuft,
Auf dass dies unsern Hunger stille,
Denn alles das ist Gottes Wille!
Fernverbindung
Zunächst dröhnt uns der Schwall einer Rettungssirene
In meinen empfindsamen Handyempfang –
Da ich doch allein deine Stimme ersehne
In alle Gerätschaft verleugnendem Klang!
Später donnert es in einer Bahnunterführung
Im Takt vom geschürten Verkehrsflussgebell.
Das desavouiert jeden Ton meiner Rührung –
Und alles, was ist, ist es nicht mehr reell.
Letztlich haken nur hässliche Netzartefakte –
Jede Funklocherrettung scheint gleich überbucht!
Tief in deinem Herzen bin ich der Benackte,
Der armselig dich zu erreichen versucht.
Notiz: zu heiß
Quälend gelb verschlägt sich Hitze
Über meine Rippen,
Dringt in jede Brustkorbritze,
Lässt die Stimmung kippen.
Eine Trägheit sattelt auf,
Satt sich einzunisten,
Prägt fortan des Tages Lauf,
Setzt mir neue Fristen.
An die Dumpfheit inn’rer Dämpfe
Lässt sich nichts gewöhnen.
Ich verzettle mich und kämpfe,
Lass Gestöhn ertönen.
Gewitter in den Bergen
Skeptisch richtet sich mein Blick zu den allerschwärzesten Wolken hinauf,
Die seit Wolkengedenken im Diesseits sich türmten.
Mein hektischer Lauf nimmt noch weiter an Fahrt auf
Passiert all die zukünftig hilflos Beschirmten.
Der Wumms des Donners, der Knall seiner Peitsche,
Der Hieb der Akustik, die Schärfe vom Blitz –
Ich seh, bis zum Bahnhof ist’s nicht mehr so weit, schä-
Le mich aus dem Unding gen trockenen Sitz.
Nie lauter, nie doller, nie wütend war letztlich,
Was mir an Gewittern begegnet‘ –
Schaut, welch ein rasiertes Gebölk von Entsetzlich!
Bisher hat’s nur immer geregnet …
Heute im König
Als Toter Mann im Königssee –
Mehr Leben passt in Niemanden rein!
Das Wasser kühlt, verwöhnt mich, re-
Animiert lustvoll mein Sein.
Nie sah ich meine Hand so klar
Durch eine Sphäre schweben –
Und plötzlich scheint es offenbar
Nur wenig mehr zu geben.
Ein Toter Mann plantscht nicht mehr rum,
Lässt sich genüsslich treiben,
Genügt sich selbst als Publikum
Und seufzt: „So darf es bleiben!“
Auf Planken
Ein plankiges Holzbodenbohlengeräusch
Dankt artig dem Wanken mit Klang –
Da ich mir grad meines Gangs Fortschritt ertäusch‘.
Ich hangle im Tran mich entlang
Und mag die zwar planlose Holzresonanz
Als mangelndes Dasein bewahr’nde Instanz.
Denn sie zeugt jedem Schritt, den ich gehe, Präsenz
Mit sittsam wie vehement steter Frequenz.
Gern wär ich im Stande, den Holzbodenplanken
Für jenen Gesang meines Ganges zu danken.
Angebiestert
Plötzlich biestert’s mich an, dass ich gar nichts versteh,
Dass ich hoffnungslos rätselnd komplett überseh,
Wo Essenz vor sich seint
Und des Daseins Meriten,
Vom Stumpfsinn verneint
Und umzingelt von Nieten,
Die ich sehenden Auges nicht wirklich erkenne,
Weil ich stümperhaft Wertes vom Unwerten trenne,
Dass ich trotz voller Fahrt
In längst höherem Gange
Auf nutzlosem Grat
Nie nach oben gelange.
Santiago de Cuba (von der Rooftopbar betrachtet)
Santiago klingt wie ein Verbrechername,
Nach ’nem Schurken mit reinem Gewissen.
Der verkneift sich die Schimpfwörter vor einer Dame –
Die Manieren nicht vollends verschlissen
Und im Innern die Sehnsucht nach schöngeist’gem Leben,
Nach Porch, Poesie und Pompon,
Im Schoß eines Lichts, das sich müht zu vergeben,
Wenn Läuterung bricht den Kokon.
Der Schwitzkasten früherer Notwendigkeiten
Verrohte gewöhnlich den Ton.
Mag Santiago auch niemand zum Tisch mehr geleiten,
Versöhnt man sich mit seinem Sohn.
Verlust & Stolz
Die wieviel größte Sünde
Ist die schnöde Vorhersehbarkeit?
Sie stößt dich ab in Gründe,
In die Ödnis verlorener Zeit.
Den Countdown deines Lebens
Macht umgähnte Zeit doppelt bewusst.
Im Dunkel inn’ren Bebens
Überschlägst du bereits den Verlust.
Du sprichst zurecht den schuldig,
Der Vorhersehbarkeit brät zur Pein.
Verbleib mit Stolz geduldig –
Ein Zuviel an Beschwerde macht klein!
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