Du starbst nach ’nem Auftritt, im Billighotel
Gekrümmt auf ’ner toten Matratze
Die fremde Umgebung verzeichnete grell
Den finalen Versuch einer Fratze
Du starbst nach ’nem Auftritt, im Billighotel
In allem zu fern von Zuhause
Die Show war vom Ansatz hoch professionell
Und du hieltst das Niveau bis zur Pause
Du starbst nach ’nem Auftritt, im Billighotel
Neues Publikum starrt durch die Tür
Es musste so kommen, doch kam’s dann sehr schnell
Und im Raum steht die Frage „Wofür?“
Wir kamen nicht nur viel zu spät zu dem Fest
Wir waren noch nicht einmal da
Uns tarnte die eigne Präsenz nur zum Test
Wie alles, was löschenswert war
Die Einladung quillt wie kopiert durchs Revers
Ich könnt ihre Anzahl nicht schätzen
Du nimmst, sag ich mir, einfach alles zu schwer!
Doch vieles scheint leicht zu ersetzen
Wir sehn uns – nach allem – noch immer im Recht
Und errechneten schon unsre Zinsen
Wir hielten die Haltung in diesem Geflecht
Wir bunkerten Gründe zu grinsen
Wo der Strom fehlt, gibt es die meisten Geräusche –
Pfeift ein nächtlicher Vogel, ist’s ein Frosch? Nun, ich täusche
Mich gern hinein ins Unbedarftsein,
Werd‘ mir Deutungen von der Exotik entleih’n:
Dort schnauft grad ein Hippo, dort heult die Hyäne,
Dort raschelt des Löwen vergoldete Mähne,
Verstummt im Schrei ein Beutetier …
So deute ich das Dunkel mir
Und dämm’re in dies Hörspiel hin,
Bis dass ich zugehörig bin.
Am Morgen lässt Generatorenbrummen
Alle Verbundenheit wieder verstummen.
Berlin ist im Sommer immer so hilflos
Und sieht dabei oft scheiße aus
Stolziert dann umher wie’n williger MILFschoß
Und pfeift sich selbst nach: „Heiße Maus!“
Hier dörrt jeder Grashalm ’n Spürchen zu schnell
Und verkleidet sich manch Mensch zu mutig
Hier staubt hohle Wärme ’n wenig zu grell
Ist das Grillgut ein bisschen zu blutig
Bei brüllendster Hitze wird romantisiert:
Diese Stadt macht aus uns Sukkulenten!
Berlin kann kein Sommer – dein Touristguide irrt
Diesen Kram glaub’n hier nur die Studenten
Riposte-Crossovergedicht zu Heinz Erhardts „Ein Naßhorn“ und „In der Traumstadt (Lächeln)“ von Peter Paul Althaus
Horn und Sporn
In der Traumstadt ist ein Nashorn stehengeblieben
Niemand weiß, wem es gehört
Und beim Versuch es fortzuschieben
Hat ein Polizist sich die Schulter gezerrt
Und das Nashorn weiß gar nicht, wie viel es gewogen
Bevor es nach Schwabing gekommen
Doch es hat hier, nachdem’s durch die Kneipen gezogen
Wohl deutlich noch zugenommen
Langsam stapft es nun von hinnen
Trotz der Masse: leicht verstört
Will als „Ansporn“ neu beginnen
Weil’s sich quasi gleich anhört
