Zwischen Besamung und Begattung
Behagt es aber meiner Gattung
Sich hastig fortzupflanzen,
Zu morden und zu tanzen,
Zu lernen oder erben
(dies gerne lang vorm Sterben!) –
Mal sehr erfolgreich und mal minder,
Mal mit Muße, mal mit Tinder.
Doch immer mit einigem Mitteilungsdrang
Und quasi per se stets auf Publikumsfang.
Es brüstet meine Gattung sich
Mit potenziertem Wissen.
Verkürzt sich hier kein Wartestrich –
So muss er sich verpissen.
Schon eine ganze Ewigkeit
Hat meine Gattung keine Zeit.
Zu lange schweigen
Heißt: Rhythmus vergeigen,
Abseits zu landen vom einstigen Reigen
Zu lang zu schweigen
Bedingt abzusteigen,
Heißt: Weißheit verbeigen,
Zertretene Zehchen,
Heißt: irgendwie sich ohne Nirgends verlier’n,
Dringt letztlich gesetzlich als Leerstand ins Hirn
Und kommt zum Ende nicht zur Ruh.
Schon sitzt die Waffenindustrie
Bei mir auf dem Balkon
Ich war so sehr „Mich trifft es nie!“ –
Das hat man nun davon!
Die wringt jetzt bald ihr Pimmilein
In den verwaisten Bottich
Und etabliert das Unverzeih’n,
Malt alle Zukunft grottig.
Schon sitzt die Rüstungsindustrie
In meiner schnieken Wanne –
Zwar abgetaucht, doch sicher nie-
Mals eingeschäumt vom Funne,
Denn wir einst lieblich ausgekost‘.
Jetzt bürstet sich der Rüstungsrost
An Herrn von Zu’stens Pimmilein.
Ich wärm mich an mein‘ ärmlich‘ „Nein!“.
Wenn brünftig Euch auch Segen narrt,
Ihr Günstlinge der Gegenwart:
Das, was ihr mir genommen,
Berangt ihr nicht,
Verzwangt ihr nicht –
Ihr werdet’s nie bekommen!
„Bewahr mich“, scheint’s, flüstert der Mars grad zu mir,
„vor Elon Musks Besuch!“
Beim drögen Gilb zaubernden Mainstream-Genie
Wird’s Triebwerk zum Eunuch.
Verharrt der Planet von uns derart entfernt,
Weil wir uns stets muskier’n?
Vielleicht hat alleine der Mars es gelernt,
Die Schwerkraft zu kapier’n.
Der Entfesselungswahn blödem Start-Up-Gelds
Düngt uns mit Space und X.
Als stillende Brust eines strahlenden Helds
Gebähr’n wir wieder nix.
Man kann feinste Düfte veräußern
An recht schlechtaussehende Leute,
Auf dass dann die Boys oder Girls ehr’n
Die Profanierung der Häute.
Wir säen gemischte Gefühle
Mit Eindeutigkeiten als Bürgen,
Erhöh’n statt der Anzahl der Stühle
Den Drang, sich dazwischenzuwürgen.
Dann triezt man die Einparfümierten:
„Verzeihung, ihr könnt ja wohl zählen!?“
Und kurz winkt ein Ruch Angeschmierten,
Beim nächsten Mal anders zu wählen.
