Urlaub 3
Hier ist das Geringste schon höchst fotogen
Und wir stellen uns immerzu Fragen.
Chirurgisch detailt sich ein lustvolles Seh’n,
Umströmt von Gedöns wie Behagen.
Frank Klötgen – Post Poetry Slam – immer frische Gedichte & Fotos
Seit 2016. Auf Globetrotter-Slam-Tour durch bislang 37 Länder auf 5 Kontinenten

Urlaub 3
Hier ist das Geringste schon höchst fotogen
Und wir stellen uns immerzu Fragen.
Chirurgisch detailt sich ein lustvolles Seh’n,
Umströmt von Gedöns wie Behagen.

Urlaub 2
Stets unumwunden auf dem Sprungbein in lokale Fluten,
Mal stunden sich Sekunden hin, mal sputen sich Minuten.

Urlaub 1
Trödeleien, Blödeleien herrschaftsfrei genießen
Und mit semiguten Tropfen jeden Tag begießen.

Partykeller
Wie verödet sind nun unsre heitersten Säle,
Als wär’n alle Feste entflogen –
Sodass mein Erinnern, aus dem ich erzähle,
Klingt sehr dubios bis verlogen.
Räume sind nicht die gleichen mehr ohne Personen.
Dieser Satz ist so einfach addiert.
Sie behagen den Leben, die sie rasch durchwohnen –
Und danach sind sie mumifiziert.

Das Leibchen des Filius‘
Am Tag, da ich dies Hemd erstand,
Warst du als Halt noch lebend hier.
Ist erst zerschlissen mein Gewand,
Lieg ich wohl bald schon neben dir.

Der Influencer scheitert am Medienwechsel
Will ich wirklich viel zu viel?
Wieso ist’s so TVzil? (engl. Aussprache von „TV“ vonnöten)

Verjährendes Gedicht
Die Zeilen in der Erde sind
So unerreichbar da –
Wiewohl kein Wort ich wiederfind‘,
Ihr Sinn bleibt weiters nah.
Es reicht die Tiefe im Verlust
Von selbst nicht ans Verloren.
Stell dich in seinen Schein, du musst
Nicht extra danach bohren!

Kreuzotter
Ein dünner halber Meter trügt
Die Ungefährlichkeit.
So wenig Gift im Wald genügt,
Dass wer „Zu Hülfe!“ schreit.
Ein wechselwarmer Stolperstein
Trübt unser Sich-so-sicher-Sein.
Exotisch bleibt ein Rest Gefahr,
Wo alles schon bereinigt war.
Ein dünner halber Meter nur.
Du weißt: Es kann ihn geben.
So schleicht ein Stücklein Urnatur
Durch Unterholz und Leben.

Gespaltene Kreuzungen
Kreuzt man Kreuzottern mit Ottern –
Würd‘ wohl das Ergebnis stottern?
„Schlangenschlampe – mir egal!“,
Pampt recht eingeschnappt der Aal.

Zwischen den Spaghettigängen (Heya, Enrico!)
Zwischen den Spaghettigängen
Spielst du mir das Lied vom Tod
Mit wiederkehr’nden Binnenlängen
Im Endlosschliff als Zugangscode
Zu fast mantrösem Spannungsdrill –
Unfassbar laut und greifbar still.
Als Blasebalg in Atemnot
Zu mundharmonischbangen Klängen
Wattiert mich das Dessertverbot
Zwischen den Spaghettigängen.
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