Frank Klötgen – Post Poetry Slam – immer frische Gedichte & Fotos
Seit 2016. Auf Globetrotter-Slam-Tour durch bislang 38 Länder auf 5 Kontinenten
Antwortgedichte zu Werken der großen und kleineren Poesie. Inspiriert von den Federn der Anderen. Monatlich vorgetragen in der Rubrik „Parade und Riposte“ der Lesebühne Der Schlössl Salon im Pelkovenschlössl in Moosach.
R.I.P. Eckbert vom Biereck (Messer, Gabel, Schere, Licht – sind auch für stark Betrunkne nicht)
Herr Eckbert vom Biereck ein Haferl fand –
Gefüllt mit Birnschnaps bis zum Rand!
Den steckte sodann – samt sich selber – in Brand:
Des Herrn Eckbert vom Biereck stark zitternde Hand.
Ripostegedicht auf Rilkes „Das Karussell“
Das nächste Karussell
Gib Acht, mein Kind, wenn der Schatten dreht!
Dann hat hier im Weiler fast nichts mehr Bestand
Denn ein Bund von Gefährten erschafft sich sein Land
Und Umtrieb spricht ein Hetzgebet
Sie alle haben Wut in ihren Mienen
Und große Böen weh’n mit ihnen
Und dann und wann auch ein toter Elefant
So gart das Hier in noch stiller Gewalt
Schnurrt vor Sattheit so träge wie drückend
Maues Gebläh scheint wie in sie gekrallt
Und jedem liegt stets ein Beweis auf der Zunge
Man erhebt wie zum Schwur seine rechteste Hand
Da bölkt’s wie von Zähheit gezeichnetem Schwunge
Und dann und wann auch ein toter Elefant
Wer will sich noch in Verkommenheit üben?
Wer tätschelt Gebelle mit werbenden Zungen?
Wer eint alle wachsam zerstrittenen Jungen?
Schauder und Aufstand gerier’n sich in Schüben
Und dann und wann auch ein toter Elefant
Und Volk geht hin und weiß nicht, was es wendet
Und kräht nur dreist und hat kein Ziel
Ist roh und zürnt wie vom Grauen geblendet
Und teilt sich den Traum vom gewonnenen Spiel
Ein Mahnmal wird leicht übersehen
Wenn’s Wissen erblindet und verschwindet
Weshalb so ein Dickhäuter fiel
Ripostegedicht zu Goethes „Zauberlehrling“
Der Laubbaumsperling
Hat im alten Zweiggeäste
Äsend Rehlein nachts gewütet?
Aufgewellt häng’n welk die Reste
Die ein Jahr lang ich behütet!
Siechen gelb und gräulich
Manche sind fast braun
Krümmen sich abscheulich
Grässlich anzuschau’n
Wackle, wackle
An dem Aste
Lös‘ die Last der
Toten Blätter
Da ich nicht mehr länger fackle
All das Laub zu Boden splätter‘!
Seht, schon gehen die danieder
Die dem Grün ihr Kontra boten
Gänzlich frisch strahlt alles wieder
Niemand trauert um die Toten
Und in neuem Leuchten
Glänzt mein heim’lig Baum
Wie in einem feuchten
Sperlingmärchentraum!
Wackle, wackle
An dem Aste
Lös‘ die Last der
Toten Blätter
Da ich nicht mehr länger fackle
All das Laub zu Boden splätter‘!
Kaum, dass ich mein Werk vollbracht hab‘
Gilbt es schon am nächsten Zweige …
Noch halt‘ ich hier eisern Wacht ab!
Was ich rasch dem Rott’nden zeige
Und mit frischem Mute
Tu ich, wie’s erprobt!
Spür den Stolz im Blute
Mein Erfolg mich lobt
Rüttle, rüttle
An den Stellen
Wo die hellen
Blätter kleben!
S’soll am Ast, an dem ich rüttle
Nichts als grüne Blätter geben!
Aber wehe, noch bevor der
Nächste Tatort ist bereinigt
Dringt zu mir die höchste Order
Dass die Krone Welkung peinigt!
Und im Wipfel seh‘ ich
Gelb und Braun und Rot!
Denk‘ noch, ich sei fähig
Herr zu werd’n der Not …
Doch dann birgt der
Ganze Himmel
Farbgewimmel
Sondergleichen!
Schon ist mein Plan ein Verwirkter!
Keine Kraft kann hierfür reichen!
Rasend schnell erbleicht das Grünen!
Mir bleibt, hilflos zuzuschauen …
Soll wohl für den Hochmut sühnen
Dass ich Herrscher ward dem Grauen?!
Und es schwebt von selber
Nieder Blatt um Blatt!
Alle Welt wird gelber
Alle Welt wird matt
Wie ist jener
Anblick schmerzlich
Da nun leert sich
Ganz die Krone!
Baum, der einst belaubt wie keener
Zeigt sich plötzlich gänzlich ohne!
Ach, hätt‘ ich doch nie gerüttelt
Nie die Grenze übertreten
Nicht das Laub selbst abgeschüttelt!
Muss jetzt brav zum Meister beten:
Herr, der du verwaltest
Jedes Blatt der Welt
Gut, dass du mich schaltest!
Weil mir nun erhellt:
Sperlingschnäbel
Soll’n sich hüten
Rumzuwüten
Im Geäste!
Spüre nun der Demut Säbel …
Danke, Meister, bist der Beste!
„Dennoch sollst du bitter büßen
Spatzenhirn, für deine Taten!
Blätter lass ich wieder sprießen
Aber du kannst lang drauf warten:
Bis es wieder grünt, sollst
Du erfroren sein!
Doch nachdem du blutzollst
Schwebt mir vor, dass dein
Reuig Sühnen
Fortan stünde
Für der Sünde
Früherkennen!
Drum soll man das Neu-Ergrünen
Dir zur Ehre Frühling nennen!“
Ripostegedicht auf „Der Rabe“ von Edgar Allen Poe – unter besonderer Berücksichtigung, dass die Hälfte der verwandten Buchstaben dem Wort „R-a-b-e“ bzw. „A-b-e-r“ entstammen.
Das Aber der Raben
Aber, sprach der Rabe Abel
Zu der Räbin Barbara,
Las grad eben in ’ner Fabel
Unsre Art wär charterbar
Für allerlei Schläue- und Schabernacksparten!?
Offenbar parkt dieser Poe
Unsre Stärken anderswo –
Wie sind wir an den argen Leumund geraten?
Sag an, Babs, was wir verbrachen?
War wer je so scharf auf Aas,
Dass man mitten blut’ger Lachen
Der Kadaver Braten fraß?
Was wählt Poe da Raben zum Mahner vom Schnitter?
Na, ahn’s ja: ’s war wieder
Das schwarze Gefieder
Klar, mag’s Edgar dark, aber, Allen, wie bitter …
Derart Warn- und Drohgehabe
Sind mir fremde Albernheit –
Trotz‘ ja in Charakterfarbe
Dem geerbten Federkleid!
Bei Herrn Barbarossa war ich der Entwarner!
Arbeiter im Air-Geschwader!
War gar Part von Odins Kader!
Per Vers degradiert nun zum Gräberumgarner!?
Was hat denn dieser Arsch von Poe
Uns derart anzugehen?!
Gab’s an Getiere anderswo
Kein Derberes zu sehen?
Belege herbei für abnormes Betragen!
Braver Gatte, der ich war
Wie der Brabbelblagenschar
Wunderbarer Vater!
Darf nach aller Gram und Marter
Eines Rabenelternpaars
Auch im Namen Barbaras
Derer ich apart erfragen?!
Aber erwarte da besser ma‘ gar nix, Babs!
Außer Metapherblablakram-Gelaber!
Raben, die an raren Gaben
Mehr als andere erwarben
Bleibt nur auf der Erde Ball
Zu bestehen, überall:
Als poe-sitives Aber
Ripostegedicht auf „Ein alter Tibetteppich“ von Else Lasker-Schüler
Der neue Balkanlaminat
Die Paneel’n, auf den’n wir liebend uns bahren,
Sind wilde Laminatbulgaren,
Die polnische Schwarzarbeit emsig verband
Mit der räudigen Note vom Billiglohnland.
Unsre fugenversunkenen Körper saugt auf
Jener holzimitatige Maserverlauf.
Süßer Lamisohn auf Sockelleistenklammerthron,
Ob nun Kunststoff uns federt oder Holz – hey, was soll’s?!
Wenn Plank‘ an Planke ein Bund uns verknüpft?
(Und auch versiegelt ist er schon!)
Bei meiner Lesebühne P&P wünschten sich die Zuschauer mit großer Mehrheit ein Ripostegedicht auf Jan Böhmermanns Erdogan-Schmähgedicht. Ich nahm mich der Aufgabe an, unter besonderem Fokus darauf, das Gedicht in einer einem Staatsmann angemessenen Qualität zu verfassen – nicht wie die eher dahingerotzten Böhmermann-Verse, die vermutlich vor allem auch wegen mangelnder lyrischer Qualität beanstandet wurden.
Ich bin bei der bereits etablierten Unterleibsthematik geblieben – weswegen hier im Netz auch nur die „entschärfte“ Version veröffentlicht wird. Vielleicht ja ein Beitrag zur Befriedung des aufgekommen Streits.
Die Eichel Recep Erdogans (Ein respektvolles Schmähgedicht)
Altersfleckgrindig, vom Speckglanz gefettet
Zuckt nach ’nem Spuckkrampf, nun ölig gebettet
Im spermaverkrusteten Schamhaargewölle
Gleich einer Verwesungsmief hortenden Hölle:
Die Eichel Recep Erdogans
Ein Teich gekippten Pferdeharns
Vermochte nicht an ihr Aroma zu reichen
Kein Dom voll weichgekochter Leichen
Könnte jene versengende Fäulnis entsenden
Wie ’ne Eichel, gestreichelt von Erdogans Händen
Schon als ein In-die-Hosen-Kacker
War er ein echter Motherfucker
Beim Drang auf Mamas Schoß zu rutschen
Ging’s bloß um: „Los hier – Pimmel lutschen!“
„Denn Frauen,“ lehrt sich Erdogan
„Sind Herdtier und mir Untertan!“
So war Recep Ätztyp Erdogan
Im Pre-K-Alter schon erfahr’n
Und seine ädrig durchknorpelte Schwellkörperpracht
War ihm immer zur Hand bei dem Weg an die Macht
Fast göttlich verstand Erdogan
Auch der Mullah Puller hochzufahr’n
Mit religiös verbrämter Kraft
Ging’s jetzt um den Alleinherr-Schaft
Und ganz oben, da keimt die Recep-Eichel
Umschleimt von Alte-Männer-Speichel
Und buttergelb verkästem Samen / Ja, fußgeruchgetauft sind alle
Ergüsse, die aus Erdi kamen / Und fermentiert in Retro-Galle
Und jeder, der von diesem Gestank noch nicht blind
Lehrt jetzt sein türkisch verwurzeltes Kind:
„Fass lieber Herd und Ofen an
Als irgendwas vom Erdogan!“
Wie könn’n wir Mutter Erd erspar’n
‚Nen weit’ren Tag mit Erdogan?
Bevor da wer ’nen Würgreiz kriegt
Sobald von der Türkei man spricht –
Eins der schönsten und spannendsten Länder Europas!
… in der Hand des der Steinzeit verpflichteten Opas!?
Entledigt euch seiner, oh, ihr freundlichen Leute
Tut’s mit Wut, notfalls Blut, aber tut es – noch heute!
Ripostegedicht zu „Erinnerung an die Marie A.“ von B. Brecht
Erinnerung an den Bertolt B.
Es war nicht September, er war auch kein Sommer
Auch war er zu sehr in sich selbst verliebt (Komma)
Um mir irgendnäh’re Beachtung zu schenken
Da musst er die Fakten in Lyrik ertränken
Nie war ihm all das Angefasse
Nur Fron triebgesteuerter Profanität
Alles half der Befreiung der Arbeiterklasse
Die ihn angeheuert als Verse-Athlet
So bölkte er, als er mein Höschen entfernte
„Bauer auf, zur Pflaumenernte!“
Bei dem Brecht-Techtelmechtel erkannt ich zu spät
Seinen Fetisch proletischer Fertilität
Sieben Kinder!? Bertolt, ernsthaft: sieben!?
Es ist wie erwartbar, bei einem geblieben
Denn mehr gab trotz Geschlechtsverkehr
Mein Job als Stewardess nicht her …
Oh, ich wär ihm als Näherin lieber gewesen
Ein Zwangslieferant sozialistischer Thesen
Unser Liebesnest hat er dann ländlich geschildert
Und mit einer Wolke noch schwülstig bebildert
Nun, das einzige Luftspiel – ich erwähn es mal kurz
War ein mir beim Geschlechtsakt entglittener Furz
Über den, lacht‘ er, müsst‘ er doch irgendwas schreiben …
Damals hoffte ich noch, Bertolt, du ließest es bleiben!
Der Panther 55 (im Jardin des Chanceliers, Berlin)
Die Fahrt geht brandenbun zum Hof und hauptbandta ins Tor
Bis 18 Uhr nur vor – zurück, danach zurück und vor
Richtungswechsel, die kaum lohnen
Weil man eh nur zweimal hält
Mir ist, als seien drei Stationen
Eine ganz schön kleine Welt
U-Bahn wie Panther sind beide, mir bangt
Vermutlich an Hospitalismus erkrankt
Ripostegedicht auf das Liebe-Brauen-Blumen-Ghasel von Hafis
Ohne Titel
Mir wird so blumig
Wenn beharrlich
Deine Wimpern klimpern
In einem Bett aus Blütenblättern
Wär’s jetzt schön zu p….
Nein, also bitte, das sag ich jetzt nicht!
Wozu willst du mich denn da zwingen, Gedicht!?
Ich wollte mit Versen auf Daunenpantoffeln
Bloß morgentauzärtlich betropfen
Was von Blütenstaubstempeln zu Früchten gereift
Im Wunsch, meine Liebste zu st…
Ach, Mensch, dieses Reimen bringt mich noch in Verruf!
Aber das bin nicht ich, der solch Anstöße schuf!
Ich wollt‘ nur leis preisen
Die Brauen der Braut
Gleich dem Flockengewölk unterm stahlblauen Himmel
Und mit meines Schöpfers unendlicher Gnad
Frohlockt nun mein vorfreudigst bebender …
Ach, vollkommene Ruh – da ich neben dir döse
Benebelt vom rosigen Duft deiner …
Ich will Schwüre in Rinden
Von dir schwärmend ritzen
Und unentwegt mit Sper… spr… …
Warum nur trifft heut meine Reime
Die volle Wucht der Unzuchtkeime?!
Ich hatte ja wirklich nur Reinstes im Sinn!
Alleine der Reim trieb mich immer wo hin!
Nun füg dich meiner Absicht, du schlimmes Gedicht
Benimm dich gefälligst – sonst schreib ich dich nicht!
Riposte-Crossovergedicht zu Heinz Erhardts „Ein Naßhorn“ und „In der Traumstadt (Lächeln)“ von Peter Paul Althaus
Horn und Sporn
In der Traumstadt ist ein Nashorn stehengeblieben
Niemand weiß, wem es gehört
Und beim Versuch es fortzuschieben
Hat ein Polizist sich die Schulter gezerrt
Und das Nashorn weiß gar nicht, wie viel es gewogen
Bevor es nach Schwabing gekommen
Doch es hat hier, nachdem’s durch die Kneipen gezogen
Wohl deutlich noch zugenommen
Langsam stapft es nun von hinnen
Trotz der Masse: leicht verstört
Will als „Ansporn“ neu beginnen
Weil’s sich quasi gleich anhört
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