Der alte Schankraum
Dass der Tisch und die Stühle da immer noch steh’n,
Wie wir sie – bald sterbend – verließen.
Als plane die Tür noch uns wiederzuseh’n,
Als wüsste sie noch, wie wir hießen.
Man sieht’s an dem Alter der Photographien:
Die haben ihr Trinkgeld gegeben.
Der Thrill vom am Stammtisch geschlag’nen Partien
Dräut dunstig in anderen Eben-en.
(Was haben wir die einst mit allem gefüllt,
Was wir für erachtenswert hielten,
Was haben wir wie unter Schmerzen gebrüllt,
Wenn andre zu nachlässig zielten!)
De-platziert von der Zeit stehen unverrückt da:
Die Stühle, der Tisch und der Tod.
Kein spät’res Int’resse kommt uns jemals nah –
Jede Zeit hat ihr eigenes Lot.
