Ab, stur zur Sache! & das zweitausenddreihundertachtundvierzigste Gedicht

Die Schublade

Ich grub gestern Abend erinnerungswach
Mich durch ein verlorenes Schubladenfach,
Wo achtsam gehortete Wertlosigkeiten
Den Duft längst verschwundener Menschen verbreiten.

Und alles hat, so wie einst sie, seinen Platz,
Bewahrt sich als kryptisch verschlüsselter Schatz -
Ein das Meer des Gedächtnisses bettender Grund.

Für Entrümpler nicht mehr als ein plastiksack Schund.