Frank Klötgen – Post Poetry Slam – immer frische Gedichte & Fotos
Seit 2016. Auf Globetrotter-Slam-Tour durch bislang 36 Länder auf 5 Kontinenten
Verse für die Choleriker, denen man Feuer, Sommer, Mittag und die Adoleszenz zuordnet.
Die appellativen und derben Gedichte.
Vom Schmägedicht bis zur Gossenlyrik. Auch mit einem Gedicht von Julia Engelmann, von mir selbst geschrieben.
Sollte Ihnen ein hier eingereihtes Gedicht eher den anderen Kategorien Erde, Luft oder Wasser entsprechen, bitte ich, mir eine Nachricht über www.hirnpoma.de zukommen zu lassen!
Die Aufrührer
Es gibt Typen, die werden hier zigfach geboren
Aber einer wie du – der stirbt aus
Es gibt Lieblinge auf allen Mainstreamemporen
In der x-ten Schattierung des Graus
Und warum, lässt du mich nun hier unten allein?
Kurz gelang’s uns doch, doppelt so viele zu sein!
Die Niedergelegten
Das Gras, auf dem wir nieder lagen
Hat sich schon wieder aufgerichtet
Und unser Sang vom Widersagen
Wird zwanglos als Symptom gewichtet
Doch sind unsre Tinten vergebens geflossen …?
Ich hab, Freund, das Neben-Dir redlich genossen
Eierschale Zenner im Winter, von der Insel der Jugend betrachtet
Auf Baccara mit Achim schwoofen …
Ach, im Prinzip jeht’s uns ja juut!
Ick jeh mir noch ’ne Weisse koofen!
Wer weiß, wie lang’s deen Knie noch tut …
Wir tanzten eenen janzen Sommer
Eierschalendiscofox
Unser Drive kam nich vom Drive-In
Burger Stinker – Zenner rocks!
Nu is aus unserm Biere Garten
die letzte Ernte einjefahr’n
Ick werd‘ auf den Saisonstart warten
und auf sechs Dutzend Weisse spar’n
Ditt Handy klingelt. „Ja?“ Der Achim!
„Mit dem Knie – ditt wird nüscht mehr…!“
Baccara und i can Boogie
allet janz schön lange her
Pariser Platz
Jetzt bist du fast.
Wie Früher. Und jeden Tag
7.000 Megabyte schwerer.
Hier nimmst du ein Bad im Dat
enmeer der Speicherkart
en. Und tauchst wieder auf
in Japanitalien, Spaniengland, Bergischglatt, Bach.
Sowie Paris, natürlich.
Das gilt insbesondere für Dich, Pauline!
Eh der Efeu Feuer fängt
Und lodernd überm Boden hängt
Eh dort Feen lebendig garen:
Bändigt ständig Brandgefahren!
Auf der Karlsbrücke
Küssen
Zu Müssen
Is
Gewiss
Die Schönste aller Pflichten
Schön sind auch: Geschlechtsverkehr
Die Schlemmerei, das Dichten
Es ist wie es ist
Ich spie in den Spiegel, geltungsbedürftig
Doch flirtend mit dem Abbild schlürft‘ ich
Alle Rotze wieder ein
Und trotzt‘ nie mehr dem Widerschein
Dem Gefährten
Vielleicht lohnt es sich doch noch zu kämpfen
Hast das Leben zu früh du zu Boden geworfen
Benebelt von Schweiß und verzweifelten Dämpfen
Steht die Kirche noch rüstig und stur hier im Dorf, denn
Sie übersteht dich, übergeht dich
Auch der Rest der Welt, er dreht sich
So, als sei da nichts gewesen
Man hat nie von dir gelesen
Aber aus dem Fundament
Stahl ein Wer, das niemand kennt
Einen Stein
Der sei dein
Berlin an guten Tagen
Berlin an guten Tagen ist
Wie wenn man warmen Honig frisst
Und Musen schmusend danach gieren
Dich, Dichterwicht, zu inspirieren
Für immerdar
Ambrosia
Und Fräuleins
Die an ungestörten
Orten sportlich unerhörten
Wohlgefallen auf dich schwallen
Selbst die U-Bahn empfängt dich mit offenen Armen
Alles spielt hier kokett nach des Zufalls Erbarmen
Ständig geküsst von Laternenschein-Milde
Schnurrt die Nacht um den Tag
Und die Nacht ist ’ne Wilde
Doch von dir werd ich immer gezwungen zu sagen
Wie Berlin ist an wen’jer gelungenen Tagen
Nun,
Nicht so gelungen. Aber das dann mal richtig!
Nur drei Tage später ist’s auch nicht mehr wichtig
Ich bau‘ dir ein Schloss
… ans Ende der Karl-Marx-Allee!
Wär‘ das nicht der aller Entrées ihr Entrée?
Ein jeder käm‘ uns noch von sonstwo entgegen
Um nur einmal sich dortlängs hinfortzubewegen
Alles pro Promenieren und Boulevardieren
Per flachem Flanieren dem Trott trottoiren
Und halt manchmal auch einfach nur gradwegs spazieren
Mit Upgrade-Gezwirntem mittenmang
Wer sich geh’n lässt, ergibt sich dem Droschkenzwang
Hei, da grüßt schon recht stramm die Strausberger Garde
Man hält sich an Restkandelabern gerade
Und im bersteinrostgoldenen Lichtergewühle
Beschleichen uns schlendernd noch Torschluss-Gefühle
Da fühlt sich der Streuner wie ein Burgherr in spe
Auch wenn hier kein Schloss steht – Kerl, wat’n Entrée!
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