Frank Klötgen – Post Poetry Slam – immer frische Gedichte & Fotos
Seit 2016. Auf Globetrotter-Slam-Tour durch bislang 36 Länder auf 5 Kontinenten
Verse für die Melancholiker, denen man Erde, Herbst, Abend, Erwachsenenalter zuordnet.
Die besinnlichen und leisen Gedichte.
Von Aphorismen bis zur Vanitasdichtung.
Sollte Ihnen ein hier eingereihtes Gedicht eher den anderen Kategorien Erde, Luft oder Feuer entsprechen, bitte ich, mir eine Nachricht über www.hirnpoma.de zukommen zu lassen!
Gedanken beim Betreten der U1
23 sehr lange Sekunden Hängt der stärkere Furzgeruch um dich herum. Der schwächere Furz, er verweilt eher unten, Olfaktorisch verschmalt, windbescheiden und stumm.
Doch der stärkere schreit über Nasenhaarweiden, Diktiert deinem Anstand: „Jetzt Nachbarschaft meiden!“
Doch, wie gesagt, nach 23 Sekunden
Ist diese Hölle dann auch überwunden.
Fehler vs. Nichtstun
Kein Fehler denn das Ungetane Erntet strengstes Angemahne Und Unentschuldbarkeit.
Doch das Nichtstun heißt vermeiden Einen Fehltritt zu erleiden Samt Verlust von Zeit.
Auch für andre Zeitgenossen Wird das Mitleid ausgeschlossen – Ist das nicht gescheit?
Doch erntet strengstes Angemahne
Ausschließlich das Ungetane.
Heimat
Heimat ist ein Ritual
Wohldosierter Süße.
Heimat ist ’ne Postleitzahl,
Pfand für „Schöne Grüße!“.
Heimat ist ein Friedhofstor
Und kann Leere mindern.
Heimat kommt halt manchmal vor –
Lässt sich nicht verhindern.
Heimat irrt sich maßlos, dass
Ich woanders was vermiss.
Nur am ungeschönten Spaß
Spür ich nach, was Heimat is …
Der Baedecker
Ich stelle einer fremden Stadt Oft zu begierig nach Und schlürfe als ein Nimmersatt Vom Schaugassenbelag.
Ich kenne, vorabinformiert,
Den Frühling, Herbst und Winter.
Doch flirrt im Hier ein Sommertag,
Dann komm ich nicht dahinter.
Nach Verlassen der Ausstellung
Unentwegt
Angeregt
Geisterte ich auf.
Unersatt,
Füße platt
Wand ich mich hinauf.
Und begann
Irgendwann
Größeres zu sehen.
Leider nur:
Keine Spur
Blieb in mir bestehen.
Morgen des Aufbruchs
Der Morgenwind am letzten Tag Ist unerfreulich frisch Und scheu betrachtet man den Sarg Als seinen Frühstückstisch.
Wenn uns die Stadt den Abschied gibt, So woll’n wir Abschied nehmen
Und widmen uns nun, unterliebt,
Den nicht gewünschten Themen!
Vorsatz statt Anspruch
Die von billigen Effekten Still nicht Abgeschreckten Meistern’s Amüsieren.
Müsst man mal probieren …
Glockenspiel
Ich tauche Langsam Unter Eine Glocke Alkohol.
Ich grinse und frohlocke Und ich proste Auf mein Wohl.
Gleich kippelt es im Willen, Gleich wird er breiig sein. Gleich läuft es aus den Rillen, Und vielleicht spei ich mich ein.
Und ob ich auch beim Alkohol
Mich spielend leicht verzocke –
Wann hätt ich mich so wohl gefühlt
Wie unter
Dieser
Glocke?
Burnout
Es ist eine Art Unterwerfung im Spiel,
Wenn man sich zu sehr übernimmt.
Manch Eifer besteht auf den Schritt ins Zuviel –
Und man ist aufs Gehorchen getrimmt.
Solo beim Wein
Es tänzelt um mich Einsamkeit – Sie ist ja nur ’ne kleine. Der Luxus der Verbundenheit Hält’s Leiden an der Leine.
Das „Ohne Dich“ besteht zum Glück Aus klar erfahr’ner Nähe – Mir fehlt nur grad das Gegenstück Als anschmiegsame Fähe.
Prompt wird alles zum Halb-Erlebten –
Zu ungewürzt, die Zeit.
Hier schmecke ich den fremd durchwebten
Flor der Einsamkeit.
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