Die Pocke
(nach Motiven von Schillers „Lied von der Glocke“)
Fest gewachsen im Gesichte
Prangt das Horn in Talg gebannt
Es blitzt hervor im Spiegellichte
Und raubt der Maid den Restverstand
In der Drüse heiß
Brüht ein Seibersuppenscheiß
Blüht auf zur Ausschlag-Show – ohne Entrinnen!
Denn der Ekel kommt von innen!
Wo die schwere Milch der Pubertät
Die pockemon’sche Pustel bläht
Dass sie erglüht zum säftesatten
Facebuckel Entstellt-mir-Button
Wehe, wenn der losgelassen!
Wachsend ohne Widerstand
Durch die vollgeklebten Gassen
Wälzt ein ungeheurer Brand
Und lodert auf – recht konkludent – zum
Epidermien-Epizentrum
Schwer erbärmlich grämt sich schon
Ihr Leid lamentierend, lädiert und belämmert
Nah ’ner Emo-Eruption
Die Lady, der nunmehr ein Ungemach dämmert
Ob der körpereignen Lava –
Grad, da man dem Lover nah war!
Wenn Mitesser den Tisch eindecken
Heißt’s sich vorm Spiegelglas verstecken
Drum prüfe, wer sich ähnlich windet
Ob man nicht besser gleich erblindet!
Doch was Clearasil nicht fortgeschafft
Entleert agil der Finger Kraft:
Jetzo mit dem Druck der Nägel
Walk des Eiters grausig Gruft
Dass der grützgeword’ne Egel
Steige, in die Himmelsluft!
Oh, Blut rinnt, wenn das Ödem aufknackt
Es sprenkelt die geborst’ne Haut
Wenn man jetzt stärker draufzwackt
Seiht ein Süppchen aus der Braut
Weiße Blasen seh ich springen
Wohl, die Massen sind im Fluss
Lass sie durch die Poren dringen
Sporentief erzwing’n den Guss
Dass die zähe Götterspeise
Fließe nach der rechten Weise!
Rauschend in des Henkels Bogen
Schießt’s mit cremefarbenen Wogen
Freude hat mir Gott gegeben!
Sehet, wie ein güldner Zopf
Aus der Hülse, blank und eben
Schält sich ambern nun der Pfropf!
Freude ist des Ausdrucks Beute
Friede sei mit Euch, Ihr Häute!
Leergebrannt scheint nun die Stätte
Ruhe im Follikel-Bette
Doch wo so’ne Säfte sinnlos wallen
Da regt sich bald ein neues Leben
Im einstmals prallen Pocke-Ballen
Tja, mein Schatz – so ist das eben!
Und verzeiht mir mein Mir-zu-erlauben
Vom „Fest gemauert …“ abzustauben!
Die Glocke wird an zähen Strängen
Auch weiterhin ganz oben hängen
Mich drängt’s nur auf die kleinen Rosse
Als Schillerglockenhaifischflosse
Und so verzeiht mir mein Exzempoem
Frank Klötgen, Dichter – angenehm!
Alle Rechte bei Martha, Anton und Frida Reichert, für die das Gedicht 2026 im Rahmen des Abschiedstour-II-Crowdfunds gekauft wurde.
