Frank Klötgen – Post Poetry Slam – immer frische Gedichte & Fotos
Seit 2016. Auf Globetrotter-Slam-Tour durch bislang 38 Länder auf 5 Kontinenten
Gedichte über das Älterwerden, den Lebensabend, Krankheiten. Und den Tod.
Inschrift in spe
Ich muss immer und immerzu Inschriften lesen Von Menschen, der’n Hauptwohnsitz da mal gewesen, Die dort zu Besuch war’n, die einst hier geboren, Bevor sie ihr Leben woanders verloren.
Was mich betrifft – presst gerne klein
Dereinst in solch ’ne Inschrift rein,
Dass da steht: „Hier stand einer, der triftig und lieb
Statt nur von sich selbst über Inschriften schrieb!“
Morgen des Aufbruchs
Der Morgenwind am letzten Tag Ist unerfreulich frisch Und scheu betrachtet man den Sarg Als seinen Frühstückstisch.
Wenn uns die Stadt den Abschied gibt, So woll’n wir Abschied nehmen
Und widmen uns nun, unterliebt,
Den nicht gewünschten Themen!
Der sechzehntletzte Frühling
Ich begeist’re am jährlichen Wiedererblüh’n Des Frühlings mich jedes Mal mehr: Das saftig die Welt überziehende Grün, Der Vogel- und Eichhornverkehr.
Und all dies ist mir auch künftig nie mehr Einerlei,
Denn noch 15mal Frühling – dann ist es vorbei!
Aus-Wahl
Welches Ende wirst du nehmen? Du müsstest dich da dann entscheiden! Magst du statt ’nem langen Siechtum Eh’r ein jähes Ende leiden?
Welches Ende wirst du nehmen, Was macht dir den meisten Sinn? Nun kennt jeder die Extreme … Nur, was reißt dich weg und hin?
Im Pflegeheim, im Pflegeheim
Entschloss ich mich vorm ersten Reim
(dies sei auch Schluss von dem Gedicht):
So endet man wohl besser nicht.
Das Entblühen
Im Nu der Maximalentfaltung
Fällt schon das erste Blatt.
Das Wachstum führt zur ersten Spaltung:
Erwach!/Blüh auf!/Ermatt!
Ein My an Müh wird aufgefahr’n –
Es scheint uns zu umspielen -,
Entfernt sich halbwegs durch sein Nah’n
Von kurz erspürten Zielen.
Im Lalala der Frühlingsseelen
Basst ausdringlich ein Ton.
Den kann die Blüte nicht verhehlen
Als Maß der Extinktion.
Im Frühtau zu Kurpark
Im Sommer gibt es hier nicht genug Bänke –
Das zwingt Müde aufrecht zu steh’n
Trotz des kränkelnden Jammerchors aller Gelenke
Und des „tout est perdu!“-Tons der Herzkasperfeen.
Und für einen Moment scheint hier Kleinholz wahrscheinlich –
Aber alles denkt stolz: „Nee, das wär mir zu peinlich!“
Und der Aufstand der Steh’nden bleibt aus.
Drum zu Kurparks nicht nur starke Gangs übersteh’n,
Sondern lederne Gerdas bestimm’n das Gescheh’n –
Die zieht’s schon im Frühtau hinaus.
Klinik
Geht es gen Genesung?
Versum zur Verwesung?
Es hornt
Also lasst es Frühling sein …
Es hornt der postillionsche Sog,
Des Strom mich ignoriert.
Er hat, der einst so viel bewog,
Mich heute nicht tangiert.
Es sprießt um mich gen Neubeginn,
Es klimmt empor das Tal,
Es singt ein mir verstimmter Sinn
Sein x-tes Nocheinmal.
Fortan werd ich nur noch Beobachter sein
Beim Wiederbefüllen der Blüte.
Ob Gegenwart mich dann mit Ohnmacht narrt? Nein.
Lang streichelte mich ihre Güte.
… also lasst es Frühling sein!
Verfügung
Ich kann mich nicht daran entsinnen,
Dass ich mal was vergessen hab.
Und sollte ich damit beginnen,
So legt mich schnell in wessen? Grab!
Ach woher
Der Abend grüßt sich in mich ein
Und ist Abend und Abend am Spätnachmittag.
Mein Hab und Gut bootet, doch bleibt weiter klein –
Es gibt Städte, die wittern, dass ich sie nicht mag.
Und das große „Wohin?“ fängt an, üblich zu sein –
Ist Wohin und Wohin im Woher.
Minenbuben eint Gruben von Spitzfinderei’n,
Die ich so und so nicht so begehr.
Der Abend ist Abend und Abend und Nacht –
Nicht der Winter verkürzt jetzt die Tage,
Es ist eine Jahreszeit, in der es lacht:
„Ach, i wo, ach, woher!“ – nur als Frage.
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