Frank Klötgen – Post Poetry Slam – immer frische Gedichte & Fotos
Seit 2016. Auf Globetrotter-Slam-Tour durch bislang 36 Länder auf 5 Kontinenten
Gedichte über das Älterwerden, den Lebensabend, Krankheiten. Und den Tod.
Körpercoda
Es gurgelt das Bild meiner Körperverfassung
Durchs abflussverwachsene Loch.
Schon ächzt meine einstige Stolz-Niederlassung,
Geklammert ans hilflose Noch.
Es zeitigt sich ein auf ein Selbst im Verschwinden,
Die Freude spannt Gedächtnis ein,
Verdonnert zum fortan gewinnlosem Winden –
So schmerzhaft groß, so schmerzhaft klein.
Staustufen der Zerrüttung
Da oftmals ein Notfalls ein Mögliches wahrt
(und mag es auch dessen Notiz nicht erhoffen!),
Fühl ich mich noch immer nicht ganz offenbart
Und lediglich schwer anstatt tödlich getroffen.
Weg Gefährten
Da du so viel an Abstand schufst,
Entschwandest du auch mir.
Dass du nach uns wie weiland rufst,
Ist postsoziale Zier.
Wir werden nie einander fremd,
Doch trennen uns jetzt Welten –
Was junge Schönheit nicht mehr stemmt.
Ob mich das dauert? Selten.
Sanftes Entschlafen
Und sanft löst sich, was Leben hieß,
Von Antlitz, Leib und Gliedern.
Ich denk mir allen Schmerz als Vlies,
Lass fallen unter Lidern
Und atme eine Ruhe ein,
Die Zug um Zug sich mehrt.
Dann zuckt und ruckelt letztes Sein
Mein Körper ist entleert.
Traumtod
Es erschlage mit Wucht – so mein Lebenstraum –
Eines Tages die Frucht mich vom Leberwurstbaum!
Drauf Schock-Informierte in Lexikahorten
Mein scheel auf dem Sack schiel’ndes Schicksal verorten,
Dass derart vererbt cruist ein Wissen durchs Land:
„Leberwurstbaum?! Klaro, ist mir bekannt!“
Erst gestern war ich jung
Erst gestern war ich jung
Und am Anfang meines Lebens –
Heut zerrt Entschleunigung
Hin zur Starre des Entschwebens.
Ich fühlte mich bereit, noch
Mal meine Hand zu heben –
Nun ragt sie wohl empor, doch
Sie winkt nur meinem Leben.
Aufbruchsdepression
Wir werden so unglaublich fernzeitig sein,
Dass uns niemand auf Bildern erkennt.
Wir machten uns freilich nie freiwillig klein –
Denn wir schrieben die Hits einer Band,
Die stetig tourt und tourt, da wir
Schon unter ferner liefen laufen.
Doch noch passt jenes prächtige Brustblattgeschirr
Zu der Treue zum Plan uns zusammenzuraufen.
Eine Kutschpartie soll was Vergnügliches sein
Und bemüht den, der vorneweg rennt.
Wir tanzten so stur in die Ferne hinein,
Dass uns niemand auf Bildern erkennt.
Rückkehr (nach dreißig Jahren)
Aber welchen der Träume von vor dreißig Jahren
Haben wir seither verbraucht?
Wie viele von ihnen sind ohne Bewandnis
Längst in Krematorien verraucht?
Und magst du mir sagen, wie da grad der Stand is –
Auch hinsichtlich Priorität?
Dann würd ich gern zwei bis drei weiter verwahren,
So lange mein Akku noch lädt.
Glocken und Schellen
Die Glocke reißt ein und verliert ihren Klang.
Die Schelle verbeult und büßt ein manchen Rang:
Vom Klingeln zum Bimmeln zum Klimpern und Scheppern –
Bis wir sie genervt letztlich gänzlich zerdeppern.
So scheint überall uns zur Auswahl zu steh‘n:
Mit Inbrunst zu kämpfen / in Würde zu geh‘n.
Fassadenschmuck
Ach, ahnt denn deine eitle Pracht
Von ihrem Niedergang?
Nach Anmut schnappt des Wandels Macht –
Es dauert nie sehr lang.
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