Frank Klötgen – Post Poetry Slam – immer frische Gedichte & Fotos
Seit 2016. Auf Globetrotter-Slam-Tour durch bislang 36 Länder auf 5 Kontinenten
Verse für die Phlegmatiker, denen man Wasser, Winter, Nacht, Baby- und Greisenalter zuordnet.
Die beschreibenden und erzählenden Gedichte.
Von der Naturlyrik bis zu allen Längenvarianten der Ballade.
Sollte Ihnen ein hier eingereihtes Gedicht eher den anderen Kategorien Erde, Luft oder Feuer entsprechen, bitte ich, mir eine Nachricht über www.hirnpoma.de zukommen zu lassen!
Anschluss Mannheim, vier Minuten
Anschluss Mannheim, vier Minuten
Umsteigzeit. Das heißt: sich sputen!
Nur heißt’s auch bei fünfzig Prozent meiner Fahrten:
„Der Zug nach Berlin konnte leider nicht warten“
Sechzig Minuten im Bahnhofsgebäude
den Dealern von Kaffee und Brötchen zur Freude
Die bilden die Lobby, so lässt sich vermuten
für anschlussausschließende Umsteigminuten
Dem dolcen Feudel
Per Schlange fädelt man sie ein
Metalldurchdoktort komm’n’se rein
Von Luftboys werd’n’se aufgezogen
Verwendelt und im Schritt gebogen
Kreisenhaft aufs alte Haus
Kaum sind’se drin, schon schau’n’se raus
Vom Reichstag verkuppelt
Janz eene Wolke
Trau’n zu, dass der Bau hält:
Dem deutschen Volke
Nichtstun und Neptun
Um mich vom Nichtstun auszuruhn
flaniert‘ ich heut zu Neptuns Brun’n
Kandiert von Kalk und Grünspans Zier
hockt ungeduscht im Muscheltier:
Neptun. Und wartet aufs Waten im Zufluss
(man weiß nich‘, wassersonsso als Wassermann tun muss …)
spricht ein Machtwort an die Kinder, die sich um ihn gruppieren
„Nich‘ Schuppen hier – die überlasst ihr den Tieren!“
Vom Erdgeschoss her reckt sich ringsum Reptil:
Schildkröt‘, Schlang‘ und Krokodil
Fehlt zoologisch noch ’ne Echse
Dann guck’se nach und wat entdeck’se?
’n Seehund. Hinterm Neptun und
denks‘: Was’n da der Hintergrund?
und andrerseits: Is‘ doch mal schön –
so ohne Grund ’n Seehund seh’n!
Einmal um Neptuns Brunnen rennen
kann man nu‘ auch nich‘ Nichtstun nennen
Ich wünsch‘ (mein Tagwerk ist erbracht)
’ne schlecht gereimte Gute Nacht!
Gaslight
Die Dämmerungswärme der Straßenlaternen
Gilbt sich über Brücken in streunende Gassen
Es befähigt zum Ära und Aura Erlernen
Entgangenen Zeiten ins Antlitz zu fassen
Und jedem Laut stiehlt es die harten Facetten
Und befiehlt der modernen Welt nichtig zu sein
Es wird eine steinalte Nacht in sich betten
Als ein ewig ins Früher gerichteter Schein
Die Moldau
Die Moldau ist ein schmiegsamer Fluss
Und ein Prager Behaglichkeit förderndes Muss
Ist ein mild dem Flaneur zugeneigtes Entrücken
Das ihn verführt zum Brückenpflücken
Jedes Nichts wird zum Ufer und pflegt den Verlauf
Und kurz hinter Prag hört der Fluss wieder auf
Ein Letztes
Dieses Feld trägt noch immer die Sonne
Doch es hat sich im Kopf schon getrennt
Es strahlt in der üppigsten Wonne
Die sich in sich selber verbrennt
Noch wabert die fröhliche Zeit
Im frecher fröstelnden Dunst
Schon greift vom Waldrand aus weit
Des Winters grobe Kunst
Der malt ohne Farben
Schon löscht er, was bunt
Wir jedoch haben
Noch ohne Grund
Angst ums Jetzt – es
Hält sich matt
Manch letztes
Blatt
Rosen
Es ist, einmal enttarnt, der gewöhnlichste Duft
Nur er schlüpft als exotisches Ahnen
Und verfolgt deine Sinne als zähester Schuft
Er verhöhnt deine Freude als zahnen-
Des Sehnen nach etwas mehr Orient und so
Auf leicht zu becircendem Glaubensniveau
Dass du, Haremsberechtigter, schlürfst erste Dosen …
Doch all dein Verlangen begnügt sich mit Rosen
Das englische Englisch
Und die Sprache in Reinform trägt noch immer Melone
Sie wirkt wie in tausend Krawatten gesteckt
Pfeift auf alle Blasiertheit – doch tut’s auch nicht ohne
Das Restweltparlieren scheint hilflos verdreckt
Nie emporte sich jemals ein Rückgrat so aufrecht
Kein Königreich führten mehr Fährten zum Wort
Doch im hintersten Kneipenraum gibt man sich rauf-echt
Und stampft über manch Pietäten hinfort
Unter Stürzenden
Die Luft ist hier ein Kilo schwerer
Die Nächte fast elfmal so kalt
Hier zieht noch der Flächenbeteerer
Den Hut vor dem dräuenden Wald
Der Pfarrer fragt uns, wo es weh tut
Wir werden von jedem gegrüßt
Sind Brüder und Schwestern in Demut
Und haben für all das gebüßt
Wir schmecken lebendige Süße
Doch niemals ganz ohne Verdacht
Dir, Mutter, die herzlichsten Grüße
Ich wünsch dir ’ne bessere Nacht
Ripostegedicht zu Erich Kästners „Maskenball im Hochgebirge“
Am Mittwoch nach Maskenball
Ab Mittwoch wär wieder was frei im Hotel
Und man freue sich auf den Besuch
Die Tanzabende vorerst zwar ohne Kapell‘
Doch Schnee gäb’s noch immer genug
Im Garten wär jetzt so ein Massengrab
Und auch manch totes Reh
Der Vollmond vom Maskenball nähm wieder ab
Im Gegensatz zum Schnee
Du zweifelst: „Vielleicht fahr’n wir doch nicht dorthin?
Der Hausherr heißt Erich, mein Bester …
Ich bin in solch Vers-Tecken nich so gern drin
Denn der Mörder ist immer der Kästner!“
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