Frank Klötgen – Post Poetry Slam – immer frische Gedichte & Fotos
Seit 2016. Auf Globetrotter-Slam-Tour durch bislang 36 Länder auf 5 Kontinenten
Verse für die Phlegmatiker, denen man Wasser, Winter, Nacht, Baby- und Greisenalter zuordnet.
Die beschreibenden und erzählenden Gedichte.
Von der Naturlyrik bis zu allen Längenvarianten der Ballade.
Sollte Ihnen ein hier eingereihtes Gedicht eher den anderen Kategorien Erde, Luft oder Feuer entsprechen, bitte ich, mir eine Nachricht über www.hirnpoma.de zukommen zu lassen!
Schwertransporter vorm Schlachthof
Ein sehr, sehr braver Tierkadaver Nimmt hier sein Schicksal lächelnd hin, Da ich vor Rechthabergelaber Fortwährend hechelnd friedlos bin.
Vor aufgezwung’nen Ruhezeiten Ließ ich mich gern schon jetzt geleiten Herauf zum Überschmunzeln.
Will auf der Farm vorm Blass-Erkalten
Enorm Gelassenheit entfalten –
Im Namen meiner Runzeln!
Augustalm
Die Sommersonne leiht sich Aus den Felsen die nötige Kraft. Ab Mitte Augustus vermeid ich Zu schätzen, wie lang sie’s noch schafft.
„Noch elend lang!“ könnt ich mir dichten – Doch manch Vers holpert über den Rand Hinab in verkühlte Geschichten.
Noch hält die Festung stand.
Die Affäre
In Klimaleugnerschurkenstaaten Obliegt’s gewählten Potentaten, Die Protokolle zu verraten, Der Welt Ressourcen zu verbraten, Dass Wind und Wetter wüst entarten, Saharaartig Sommer starten, Drauf Lüftchen zum Orkan geraten, Bis schluchzend wir durchs Ahrtal waten – Und rings herum verdorren Saaten Zum Blues verstrich’ner Ultimaten! Der Jetstream beamt fatale Daten Bereits enteilter Tilgungsraten Auf blanke Arktisansichtskarten. Und die im Permafrost erstarrten Gase werden Atmosphäre.
Und dann endet die Affäre!
Der Orniethologe
Ich hör, es sind sehr viele Vögel im Garten – Ein quirliges Mischmasch von fliegenden Arten, Allüberall flatterndes Huschen.
Sie müssen im Nirgendwo starten und landen? Forsch losgeschickt, all meine Blicke versanden – Spendiert mal ’n Anblick, ihr Luschen!
Rascheln, Piepser und Geflitze Nehm ich wahr, da ich hier sitze, Und sehr viel Gebüschtes.
Aber Äuglein, Federkleider
Seh trotz Warterei ich leider
Immer nur als Nüschtes!
Vorm Sommerzenit
Der Sommer hat das Blüh’n gelernt Und zögert noch zu brennen. Den Fakt, dass uns sein Glüh’n betrübt, Scheint er ganz gut zu kennen.
Noch ist dem Grün er zugeneigt,
Noch soll kein Hälmchen knicken.
Doch bald entfesselt sich sein Brand,
Bald wird die Zeituhr ticken …
Buddylotion
Es sind Lebensgefährten wie Bodylotion Kurz sehr prägend, um sich dann zu entleeren. Und dein bester Kumpan, sag, beginnt er nicht schon Sich einzuquartier’n ins Entbehren?
Es ging ja lang glatt und es roch auch so passend. Es erfolgte kein Bruch, kein Protestschrei „Genug!“ –
Im Tiegel versiegte erst matt, dann verblassend:
Der eine Epoche einst prägn’nde Geruch.
Exit through the giftshop
Diese steinalte Frau erwirbt sich wie zum Trotz Ein wertloses Kunstsouvenir. Ihre Restlebenszeit hängt an ihr wie ein Klotz, Doch sie strahlt vor Awareness „Ich war heute hier!“ In den Abfallsack baldiger Haushaltsauflösung.
Kein Endreim, auf dass
Ihr noch und noch Zeit bleibt
Sich von diesem Moment
Zu erinnern.
Dieser Songtext greift schon mal vor, da „Die letzten Nächte der Westend Bohème“ ab September 2025 nach Schwabing umziehen. Da braucht es einen neuen Einstiegssong …
Die letzten Nächte der Bohème
Wenn das Licht versinkt Und oben vom Monopteros Ein Kiffertross noch unentschlossen hin zur Freiheit zieht
Dort, wo Schwabing trinkt, Klingt bald jeder Willkommenssong Beklommen an, als wär’s nicht lang mehr bis zum Abschiedslied
Da grüßen wir noch eben Den Rest vom süßen Leben In jedem „Grüß di/Servus!“ weht ja auch ein … Hauch von Abschied
Refr.: Denn was heut so gut beginnt, könnte morgen schon vorbei sein! Der DJ schwankt noch zwischen Sex Pistols und Wham Es ist vielleicht nicht die, aber sicherlich schon eine Der letzten Nächte … für … den Rest der Bohème
Die letzte Runde steht Und ein verirrter Wies’n-Touri Trinkt mit dir am Tresen selig seinen dritten Schnitt
Die Mietspirale dreht Statt Bremse heißt es Gaspedal Und Scheißegal, doch jeder fragt sich, komm’n wir da noch mit?
Da grüßen wir noch eben
Den Rest vom süßen Leben
In jedem „Grüß di/Servus!“ weht ja auch ein …
Hauch von Abschied
Slowenien
Ein Tüpfelchen von Sozialismus Konterkariert das Auenland. Der Industrieschlotkatechismus Hält gegen die Idylle stand.
Fünf Häuschen aus Tomatengärtchen Purzeln durch die Täler. Und bunt umhupft von Backsteinpferdchen Winken Erbsenzähler.
Fast scheint’s, als juchzten Kinderlieder Von redlichen Berufen Und hallten aus den Klämmen wider, Beswingt von Kälberhufen.
Doch von irgendwo gilbt noch die Braunkohle ein In den Ehrgeiz, schon sehr viel moderner zu sein.
Mal stockt’s, dann stoppt’s und stets zu slow –
Darum, Slowenien, heißt du so!
Erinnerungen am Denkmal (von Gerd Müller)
Man rauchte außer Rand und Band,
Auch wurd‘ viel Bier gesoffen.
Was ich an alldem bloß verstand
War: Der Bomber hat wieder getroffen.
Ich, der ich sonst stets im Mittelpunkt stand,
Fand nicht richtig in die TV-Partie –
Denn meine Mannschaft war gebannt
Vom den Schlusspfiff sich nähernden Genie.
Als ich erwachsen ward genannt,
Erlas ich dann betroffen:
Das Nachspiel gab sich eklatant,
Denn der Bomber hat zu viel gesoffen.
Nun schau von eines Platzes Rand
Ich (voller Zichtennostalgie)
Auf die Treffsicherheit, in ein Denkmal gebannt,
Von dem an den Schlusspfiff verlor’nen Genie.
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