Sonnenscheinchen (Die Blässe der anderen)
Wen stetig Unbesonnenheiten
Dich lichtlos durch die Zeit geleiten,
Gewinnst du nur an Blässe.
Im Kleid von eitel Sonnenschein
Verbreitet dein Delight ein Spei’n
In andrer Leute Fresse.
Frank Klötgen – Post Poetry Slam – immer frische Gedichte & Fotos
Seit 2016. Auf Globetrotter-Slam-Tour durch bislang 36 Länder auf 5 Kontinenten
Weltreligionen und spirituelle Erhellungen sowie religiöse Bräuche, Themen und Protagonisten in Versen.
Sonnenscheinchen (Die Blässe der anderen)
Wen stetig Unbesonnenheiten
Dich lichtlos durch die Zeit geleiten,
Gewinnst du nur an Blässe.
Im Kleid von eitel Sonnenschein
Verbreitet dein Delight ein Spei’n
In andrer Leute Fresse.
2.500
Ein Stolz umschwächelt dies Gedicht –
Es macht sich nichts aus Zahlen.
Es grüßt, doch es umarmt sie nicht –
Als gäb’s da nichts zu prahlen.
Der Zufall wählt, nicht der Verdienst –
Bist du’s nicht, wird’s ein andrer!
Denn der Erfolg, den du begrienst,
Gleicht ’nem verirrten Wandrer.
Noch
Ich sehe noch so viele Tiefen der Welt,
Die wehren sich meiner Erkenntnis!
Längst habe ich weniger Zeit noch als Geld –
Egal, wie erfolglos die Band is‘.
Wenn möglich, würd ich von Natur noch begreifen:
Den Herzschlag, den Rhythmus, den Kreis.
Doch kann alle Weisheit noch bestenfalls streifen –
Ein Weder/Noch ist’s, was ich weiß!
Zum Neumischen der Karten
Bevor alles beim Alten bleibt,
Wappnen wir uns fürs Rückschritte-Rennen.
Es ist ja egal, wer nun wie übertreibt,
Da wir beide Seiten schon kennen.
Doch schon wieder ertappst du dich, mehr zu erwarten –
Treu verfolgst du die Phalanx der Prognosen!
Ob der Möglichkeit anderer Kann-Kandidaten
Hortest du Hope – in nicht-impfbaren Dosen.
Litaneien von „Eigentlich kann das nicht sein!“
Setzt Realität unter Dauerbeschuss.
Sie krächzen und ächzen ihr stöhnendes „Nein …!“,
Steh’n fassungslos vor – scheint’s gewöhnbarem – Stuss.
Wir haben das nicht mehr für möglich gehalten –
Ohne Chancen, auf and’res zu hoffen.
Es gilt, die Prinzipien im Off zu verwalten,
Als stünd das Ergebnis noch offen.
Möwen und ihr Unvermöwen
Küstenvögel scheppern so schrill
Bei ihren Versuchen zu singen!
Es ist ja so, wenn man was unbedingt will,
Befördert man nur sein Misslingen.
Geburt eines Clowns (und Sympathieträgers)
„So vielleicht?“, fragte scheu Gottes Designer
Beim ersten Entwurf, der Zweifel voll.
„So nasenreich ist dort im Tierreich noch keiner!“
Und Gott brummte mürrisch: „Ich find’s nicht so toll …
Aber nehmen wir. Und dann auch weg mit den Affen –
Wir müssen ja noch die Insekten erschaffen!
Zur Vermeidung von Spötterei machen wir’s so:
Sein Verbreitungsgebiet bleibt auf Borneo
Beschränkt, dass da kaum jemand denkt
‚Wer hat an das Tier diese Nase gehängt?‘
Denn, um auch in düstere Zukunft zu schau’n,
Irgendwann wird dieser Clown
Als Naseweis schwindenden Regenwald nützen
Und Schöpfungsbekrönte besinn’n, ihn zu schützen!“
Unterholz
Zwischen all den großen und mächtigen Stämmen,
Bette ich als Gestrüpplein mich ein.
Ohne mich wär der Wald allzu leicht zu durchkämmen,
Erst durch mich darf er Dschungelstück sein!
Auf den Displays der Touris bin ich nie zu sehen,
Denn ich tauge nicht für Sensationen.
Um mich rum türmen sich Tagesgeschehen
Und Fotomotive, die lohnen.
Ich darf hier ganz ich sein, auf mich kommt’s nicht an –
Alle Peinlichkeit sickert ins Off.
Mich wird man nicht hängen, ich häng mich nicht rein,
Ich hangle mich weiter und hoff‘ …
Zwischen all den großen und mächtigen Stämmen,
Finde ich einen Platz, der mir passt.
Ich kann meine Ziele noch weiter eindämmen –
Aber niemals bin ich hier nur Gast!
17. Juni 2024, abends
Welche Art von Gedichten geziemt sich’s zu schreiben
An der Türschwelle einer Moschee?
So rein von dem Lautbild her will es mich treiben
Zum stimmigen „Allah olé!“.
Doch rein ob des Bilderverbots lass ich’s bleiben,
Denk vollüberzeugt ein „Och, nee …“.
Es zwingt mich ja niemand, Gedichte zu schreiben
An der Türschwelle einer Moschee.
Sarawak
Vor Jahren ward es fester Plan,
Ist dann Prospekt geblieben.
War damals direkt angetan,
Doch ließ mich stets verschieben.
Ich vagabundierte durchs Vorzügegeben:
Mal nach dort, mal sofort, mal geplant und mal eben.
Den Prospekt letztes Jahr dann ad acta gelegt
Ins Archiv des Recycling-Containers –
Nach dreißig Jahr‘n immer noch sehr gut gepflegt
(Ich hab mir gedacht, ich erwähn das)!
Was hat mich damals fasziniert,
Wie weiß ich, was noch stimmt?
Manchs Traum Buffet an Wert verliert,
Sobald man davon nimmt …!
Doch ich ließ, prospektlos aufgebrochen,
Mein dreißig Jahr jüngeres Herz wieder pochen
Und erkenne: Was einst meine Neugier gerührt –
Es versteht sie noch immer zu stillen.
Ein sehr langer Weg hat mich hierhin geführt
Aus tief eingefrorenen Willen.
Kleine Eimer
Ein Kleiner Eimer Schwermut
Sich im Augenwinkel hält.
Ich streb nicht mehr gen „sehr gut“,
Seit mein Seufzen mir gefällt.
Es locht zwei falsche Töne,
Doch das mindert nicht sein Singen;
Es kennt der Gegner Söhne,
Doch es kentert nicht beim Ringen.
Welch rumpelnder Luxus, gefährdet zu sein –
Ein dumpfes Gefühl lustig werdender Pein.
Und welch eilig Entschluss, diesen loszuwerden –
Er kann (freilich: muss) unser Dasein bloß erden.
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