Man rauchte außer Rand und Band,
Auch wurd‘ viel Bier gesoffen.
Was ich an alldem bloß verstand
War: Der Bomber hat wieder getroffen.
Ich, der ich sonst stets im Mittelpunkt stand,
Fand nicht richtig in die TV-Partie –
Denn meine Mannschaft war gebannt
Vom den Schlusspfiff sich nähernden Genie.
Als ich erwachsen ward genannt,
Erlas ich dann betroffen:
Das Nachspiel gab sich eklatant,
Denn der Bomber hat zu viel gesoffen.
Nun schau von eines Platzes Rand
Ich (voller Zichtennostalgie)
Auf die Treffsicherheit, in ein Denkmal gebannt,
Von dem an den Schlusspfiff verlor’nen Genie.
Die profane Magie der Bergwälderwipfel,
Sie kapriolt als Ruheschwamm.
Sie schlürft sich die Stille vom glitzernden Gipfel
Und saugt vom regungslosen Kamm,
Da wir fast ehrfurchtsvoll besehen
Jahrtausendaltes Nicht-Geschehen.
Da unsere Displays zig Ticker zerwimmeln
Mit angespannten Blickmagneten
Und immerzu quengelnd Alarmglöckchen bimmeln,
Die Stresszustände sich versteten,
Dass wir schon sehnsuchtsvoll besehen:
Jahrtausendaltes Nicht-Geschehen.
Bei den Namen für Berge herrscht zunächst freie Wahl.
Macht jemand ’nen Vorschlag, heißt’s oft „Scheißegal!“,
Bis irgendein Durchsetzungswilliger schreit:
„Nun ist es besiegelt – wurd‘ auch höchste Zeit,
Der Berg heißt fortan Soundso!“
Gibt’s dann nicht auch ein Tal, von wo
Protestschrei nennt ihn falsch benannt?
Denn sei’s doch diesseits anerkannt,
Seit anno tuck häß dieser Berg
„Undsoso“ – was sich leichter merk…
…en ließe hier wie dort im Tal.
„Undsoso“ – einfach ideal!
Ob A, ob B sich durchher setzt,
Wie sehr man sich ob dessen fetzt –
Man startet nicht mehr ganz von vorn.
Ans Ende fügt man noch ein „-horn“
Als Täler zähm’nden Kompromiss,
Dass obendrauf nu Name is.
