Dass der Tisch und die Stühle da immer noch steh’n,
Wie wir sie – bald sterbend – verließen.
Als plane die Tür noch uns wiederzuseh’n,
Als wüsste sie noch, wie wir hießen.
Man sieht’s an dem Alter der Photographien:
Die haben ihr Trinkgeld gegeben.
Der Thrill vom am Stammtisch geschlag’nen Partien
Dräut dunstig in anderen Eben-en.
(Was haben wir die einst mit allem gefüllt,
Was wir für erachtenswert hielten,
Was haben wir wie unter Schmerzen gebrüllt,
Wenn andre zu nachlässig zielten!)
De-platziert von der Zeit stehen unverrückt da:
Die Stühle, der Tisch und der Tod.
Kein spät’res Int’resse kommt uns jemals nah –
Jede Zeit hat ihr eigenes Lot.
Das Po-an-Po im Ehebett
Ist mein nächtliches Akku-Aufladen.
Dies Pol-und-Gegenpol-Duett
In traulichen Gestaden
Erfüllt mit Lebensenergie
Die Lauge meiner Lethargie.
Dann gluckst man mit ’nem Koma-Hauch:
Was kümmert uns der Stromverbrauch!?
Irgendwo im Flaschenhals,
Im Würgegriff von Bahn & Car,
Schmiegt sich an vages Andernfalls
Ein gut durchmischtes Inventar
Aus Fachwerk, Baumarkt und Egal!,
Noch trunken von dem Weine,
Der rund sich aus dem Gestern stahl,
Umsprudelnd das Gegreine
Vom nie gewählten Außenvor –
Als talversenktes Häusermoor.
Der Wind weht die trockenen Halme in Wut
Und schürt letztmalig warme Aromen –
Als letzte Chronisten bewältigter Glut
Mit sonnengebleichten Genomen.
Wir klonen damit vielleicht noch eine Hitze,
Ein vom Furienrest kündendes Feurio! –
Dann belegt jener Wind eine kühlere Zitze
Und wühlt durchs nächste Irgendwo.
Es schrumpfte die Zeit deine Kindheit zusammen
Auf ein Dutzend probater Momente,
Die je einem großen Erlebnis entstammen,
Das sich jäh aus dem trägen Fluss trennte.
Deine frühe Erzählung ist längst schon beschränkt
Auf ein paar ausgerissene Seiten.
Deren Restauration wird beharrlich bedrängt
Von den Windstößen rasender Zeiten.
